jueves, 30 de abril de 2009

TRAGICA REALIDAD

(Probablemente esta entrada os resulte tétrica, no se muy bien que palabra utilizar para definirla, pero lo que pasa en la vida real, es lo que pasa...sin más)

Lunes y Martes, o Martes y Lunes, no importa mucho. El Lunes estaba viendo un Blog que me encanta sobre música, la canción del día era una de mis preferidas, de esas que canturreo muchos Lunes por la mañana al levantarme, de esas que me dan igual lo que digan por que mi inglés es tan...tan poco inglés...,me dio por buscar el por qué de la canción, como muchas veces busco el por qué de un libro, o de un poema, y es que a veces la historia que los rodea es más interesante que el resultado en si, y en este caso la historia me impactó y pensé contarla como curiosidad por si alguno no sabíais como surgió una de las canciones más famosas...pero llegó el Martes y lo cambió todo...




No tenía juicios y me quedé en el despacho a quitar papeles, sobre las 10,30 leí un correo de Víctor en el que me preguntaba unas cosas y como no entendí muy bien qué quería pensé en , de camino al Juzgado, pasarme por su despacho y hablar con él.
10,45, me paso por la papelería de Ana a comprar material para el despacho, pero como tiene una cola larguísima de gente para hacer fotocopias, cojo un papel y anoto lo que quiero y no me espero, le digo que a la tarde pasaré.
10.55, me dirijo a la calle Ramón y Cajal nº 18-bajo, el despacho de Victor, pero al llegar a la esquina recibo una llamada por el móvil de Caixa Galicia, para comentarme algo de un programa de autónomos o no se qué, me paro en la esquina y me quedo ahí hablando un rato.
Microsegundos, segundos, minutos...mientras hablo, no reparo en lo que ocurre a mi alrededor, al menos, no conscientemente, creo que casi nunca reparo conscientemente en muchas cosas que ocurren cerca de mi...un bulto....un ruido seco y fuerte que suena a carrocería de coche...yo en la esquina lo primero que pienso- se la han pegado dos coches-me giro...no hay coches, miro hacia el despacho de Víctor...un cuerpo hundido en el capó de un coche, un Ford Focus Gris ¿para qué sirven estos detalles?...
A partir de aquí hay media hora que no controlo...la realidad a golpe de chapa...no fui ni la primera en socorrer, ni en llamar, ni en nada...me quedé paralizada y lo siguiente que atiné a decir fue - ¡es una persona!- y a intentar localizar con la vista a alguien que pudiera conocerla, con miedo a su sufrimiento , con miedo a ver la reacción de un amigo, un padre, una madre...tenía miedo a muchas cosas.
Sirenas, policía, sirenas, más policía, sirenas,SAMU...sólo eran las 11,07.
Es una de las peores cosas que he visto en mi vida.
¿Qué ocurre para que un chaval de veinti pocos se tire de un sexto piso? ¿ cuantos segundos pasan, cuantas esquinas, para que la "realidad" de los noticiarios, los periódicos, las películas...se plante a cinco metros de ti?...sólo intento superar esos, como mucho, diez minutos de mi vida.
El chaval está vivo, mal herido,pero vivo.

Mi historia sobre los Lunes, que era un cuento con tintes de amarga realidad se vio superada por el Martes, no por lo sangriento,sino por la cercanía, pero aquí va:

En las navidades de 1978 la banda sonora de Brenda Ann Spencer era el “Outlandos D’Amour” del recién constituido “The Police”; una adolescente rebelde y sediciosa que durante años, daba la espalda por el día a los requeridos de su padre para recaer de frente en su lecho por las noches en contra de su atrofiada voluntad. La música ayudaba a corromper su desdicha, mientras negociaba con el diablo su venganza. Esas pascuas pidió a su familia una radio como presente navideño pero su padre, acreditando su indolencia, le regaló un fastuoso rifle semiautomático del calibre 22.

La fría mañana del ‘lunes’ 29 de enero de 1979 Brenda despertó de la rutina para fabricar un infierno. Nada calculado ni premeditado, simplemente inspirado por la desidia de un lunes cualquiera. A primera hora de la mañana Brenda se parapetó en la ventana de su salón con vistas directas a la escuela primaria Grover Cleveland, (su propia escuela), y lanzar un ataque sin trama ni proyecto. Ráfagas de apatía para despertar los flujos de adrenalina. Al otro lado de la calle, un colegio recién abierto recibía manadas de niños mezcladas con balas sin dueño ni destino.

En ese momento sólo dos adultos se encontraban a las puertas de la escuela. Las dos únicas víctimas mortales: el director Burton Wragg y el celador Mike Suchar. Ambos comenzaron, entre empujones y gritos, la evacuación apresurada desde las posibles trayectorias. Uno de los primeros heridos fue Chris Stanley, un niño de 9 años traumatizado de por vida que perdió un trozo de corazón pero salvó la existencia al librarse de los disparos que absorbió Wragg con su cuerpo al socorrerle. Michel Suchar , el celador, murió en su intento de proteger a su jefe Wragg. Cadena de favores jerarquizados para un desenlace digno de trincheras.

El tiroteo duró más de 6 horas, hasta que Brenda termino con la munición que acompañaba ‘su’ regalo de navidad. El despliegue policial abusó de medios y careció de efectividad ya que ocho alumnos y un policía fueron damnificados físicamente y toda una comunidad conmocionada por la abulia de la adolescente.

Tras la captura, las primeras y únicas declaraciones de una indulgente Brenda fueron:

“No me gustan los lunes. Sólo lo hice para animarme el día. No tengo ninguna razón más, sólo fue por divertirme. Me gustan el rojo y el azul de las chaquetas de los alumnos. […] vi a los niños como patos que andaban por una charca y un rebaño de vacas rodeándolos. Eran blancos fáciles.”

Sólo un mes después de la tragedia Bob Geldof estrenaba con su desconocido grupo, los Boomtown Rats, en el teatro Fox de San Diego la famosa canción inspirada en los hechos. Inmediatamente número uno en el Reino Unido fue censurada, paradójicamente, en los Estados Unidos negándose la promoción por motivos educativos. ¡Increíble!

Miles de realidades por el mundo, difíciles de digerir cuando se conocen y mucho más cuando se viven...pero esto es así. De todas maneras la canción sigue siendo una de mis preferidas, a pesar de que a partir de esta semana yo le añada a la letra el Tuesday.

lunes, 27 de abril de 2009

AÑO DE ROCK- 8ª parte -NACIDA PARA CORRER

La autopista está atestada de héroes rotos
en un último intento por correr.
Todos están huyendo esta noche
pero no hay más lugar donde ocultarse.
Juntos Wendy viviremos con la tristeza.
Te amaré con toda la locura de mi alma.
Algún día, nena, no se cuándo
llegaremos a ese lugar
al que realmente queremos ir,
y caminaremos en el sol.
Pero hasta entonces, vagabundos como nosotros
nena, nacimos para correr.


-Born to run-

<a href="http://www.joost.com/135cy4n/t/Bruce-Springsteen-Born-To-Run">Bruce Springsteen - Born To Run</a>


Hoy llevo el rimmel corrido desde que me levanté, me he acordado de Wendy y de esta canción que me se como el Padre Nuestro, y a seguir...

(¡Qué tiempos!, ¿verdad Isa?, seguro que esta canción también te da un empujón)

domingo, 26 de abril de 2009

UN LUSTRO

Mario iba a nacer el 25 de Abril, pero en esto de los nacimientos, el tiempo, como que no es importante, se acelera o ralentiza de manera bastante caprichosa y a veces jodida, y un vuelta del cordón umbilical alrededor de su cuello hizo que yo tuviera que parar en el último empujón y que Mario naciera a las 00:05 del 26 de Abril del 2004.
Esta mañana cuando se ha levantado se ha puesto loco, anoche a las 5 de la madrugada ( la cena en la sede de la Hermandad se alargó, por decirlo de una manera sencilla, ...para que luego digan que los de Nuestro Padre Jesús somos serios..) me puse a inflar globos para llenarle la habitación y que se llevara una sorpresa al levantarse, menos mal que los globos no eran etilómetros por que si no los hubiera reventado...¡otra vez el DYC con coca cola!...,pero a Mario mi sobresfuerzo nocturno le ha encantado.
-Mamá ya tengo cinco años, mira , tengo las manos más grandes ..y los pies..y la pilila!!...- me lo comía a besos...

Esto se que también le va a gustar...otro regalo más para el hombre más cariñoso del mundo...


martes, 21 de abril de 2009

AÑO DE ROCK- 7ª parte- VOLVIENDOME MACARRILLA

Hoy he tenido unas dos horas para hacer esas cosas del despacho que siempre voy dejando, y voy dejando, hasta que pasa tanto tiempo que parece que no se tienen que hacer. La cosa en cuestión es revisar las facturas y las provisiones pendientes...osea, mala leche asegurada durante al menos veinticuatro horas ....¡¡¡¡¿¿¿¿Pero es que trabajo gratis????!!!!...
Repasando me he encontrado con que me debe dinero desde hace meses la flamante empresa española de obra civil que va a construir la nueva terminal del aeropuerto de Heathrow y que la defienden los flamantes abogados de un despacho multinacional...., una señora que me debe treinta y dos euros desde hace tres años por un juicio de faltas ( sí 32 €)... un Holding familiar que no paga nada más que cuando me planto en su casa ( por que si hay que ir se va...), y no sigo por que vuelvo a cabrearme.
En casi todos los casos había mandado la típica carta que mando, muy correcta de- rogando que en el plazo máximo de ochos días me haga llegar la cantidad en la forma que más cómoda le sea- y en varias ocasiones... y está claro que sin ningún resultado, pero hoy no se por qué me he puesto un poco chula.
Tenía la radio puesta y mientras sonaba la canción que ha dado lugar a esta historia me he imaginado como Sara Connor haciendo flexiones en la pata de la cama puesta vertical, con la melena por la cara ( de mala leche) y dándome la luz que entraba por la ventana de la habitación, e ideando la manera de que mi situación cambie...Esta claro que yo no voy a salvar al mundo de las máquinas infernales ni que tengo un Cyborg T-800 con una repetidora más grande que yo al lado, pero si muchos Cyborg T-1000 que se van transformando a su antojo con tal de no pagarme...ya se que tengo mucha imaginación, pero...
Me he sentado junto a mi "maquina infernal" y he empezado a teclear cartas y mails no tan correctos como los anteriores de resultado infructuoso , con un final un poco más macarrilla como -o si no renuncio- , -o si no juro la cuenta- ...¡si es que en esta profesión acabas siendo heavy a la fuerza! y lo malo es que muy pocas veces puedes decir lo de SAYONARA BABY...

viernes, 17 de abril de 2009

MAR DE TAMBORES


El otro día hablé de una cosa, el mar de tambores, y seguro que muchos no teníais ni idea de lo que hablaba, os pongo en antecedentes.
Ya he hablado de los tambores de Tobarra, la Semana Santa en general es muy especial o particular, no solo por lo de tocar el tambor sino por que las procesiones y la celebración en si es bastante peculiar.
El tambor se puede tocar durante 104 horas, sin restricción ni de tiempo ni de lugar, con la única condición de respetar las procesiones y su recorrido...sí, el tambor se toca fuera de la procesión, no cómo en la mayoría de los sitios que va unido a ella, y esa es una de las grades peculiaridades a la que se unen que vamos vestidos con túnicas de cualquier color, aunque predomina el rojo y el morado, y que tocamos solos o acompañados...ni uniformidad, ni "hermandad".
El tambor se deja de tocar a las 12 de la noche del Domingo de Resurrección y desde hace ya años nos juntamos todos o muchos en el monumento al tambor para terminar las 104 horas todos juntos.
Cuando yo era pequeña, una vez que terminaba la procesión del Domingo se acababan los tambores y aguantaban hasta las doce los que eran acérrimos y los que se resistían a dejar la escusa perfecta para poder beber hasta el infinito y más allá sin que nadie lo viera raro.
Hace casi veinte años a una cuadrilla se le ocurrió que estaría mejor juntarnos y despedir al tambor, la idea fue creciendo hasta que se ha convertido ya en una tradición, que a los más anárquicos no les gusta por eso de que "yo termino de tocar donde quiera sin obligarme a nada", pero a otros si nos gusta por que ha sido una manera de que toquemos mucha gente junta y le demos más importancia a nuestra fiesta, y el Domingo es uno de los días en los que más se toca el tambor.
Como todo lo que crece o se hace importante hace que a su alrededor aparezcan los que quieren formar parte de esa importancia...vamos los personajillos, y durante años hemos tenido fuegos artificiales, luces de colores, palillos al viento...y este año el mar de tambores.
El solo hecho de pensar en subir por encima de mi cabeza un tambor que pesa unos 3 o 4 kilos como mínimo y mantenerlo arriba 3 minutos... ¡que tontería más grande!, pero hubo mucha gente que lo hizo, solo medio minuto, pero lo hizo.
Sólo pienso que estas "ingeniosas" ideas para lo único que sirven es para que los pocos o los muchos que ven desde fuera nuestra fiesta, que no son Tobarreños, se meen de la risa, por que en realidad, los tambores y la Semana Santa de Tobarra tienen ya los suficientes atractivos y están lo suficientemente arraigados que no necesitan de odas a nuestro instrumento percusor predilecto, lo único que necesitan es que se pulan algunas cosas y que se siga manteniendo la ilusión por hacerlas bien, sin elementos estrafalarios, exóticos y ridículos.


jueves, 16 de abril de 2009

...Y OTRO AÑO...

Hoy es el cumpleaños de una de mis mejores amigas y la verdad es que no me he esmerado mucho en su felicitación a través del móvil y quería dedicarle algo especial.
Los 16 de Abril, aunque lo evite, además de ser una fecha de cumpleaños, hacen que me ponga muy triste por que sin querer recuerdo cosas de mi vida que llevo años intentando borrar..y que los 17 de Abril ya ni me acuerdo...
Mi manera de decirle a Mary Loly que la quiero mucho y que deseo que cumpla muchos más es con una canción que a mi me da muy buen rollo y que espero que a ella también, y de paso te mando un apretujón...

lunes, 13 de abril de 2009

LUNES DE MONA

Hace años que no celebro el Lunes de Mona, por que no puedo, siempre es día de vuelta a casa. Por aquí se entiende de otra manera a base de huevos duros, casitas de chocolate... pero para mi este día es cerro, carne asada, sobras del garuto, quintos, música y desgana...y hoy con los kilómetros de por medio no paro de acordarme del rato tan bueno que pasé yo sola ayer en "La Cantonada" viendo a San Juan bailar, del mar de tambores con "nuestro instrumento percutor" y de unos olores que se me clavan en el alma.

martes, 7 de abril de 2009

MARTES SANTO

No estaba seguro de que este año quisiera ir. No tenía ganas de encontrarse a la misma gente de siempre, no tenía ganas de dar explicaciones y sobre todo no tenía ganas de que lo vieran, las últimas semanas habían sido un vaivén emocional, el ERE temporal convertido en vacaciones sin posibilidad de regreso, la muerte de su perro Luky, la enésima pelea con Gloria...no tenía ganas de que en los días que iba a estar en el pueblo lo acribillaran con las preguntas estándar, para las cuales este año no tenía respuesta....bueno, no le gustaban las respuestas.
Encima de la cama donde había dormido desde que recordaba, estaban perfectamente planchados y limpios todos los accesorios que completaban el ritual que no le apetecía comenzar.
Durante años su madre había sacado el Lunes Santo la bolsa del armario, le había quitado las bolas de papel de periódico fofas por que el antipolillas ya se había evaporado, y había colocado ordenadamente sobre la cama, su cama, el capuz, los manguitos, la túnica, y encima de la silla de al lado los guantes blancos y el cordón...le encantaba el olor a naftalina...
No hubo consulta, ni llamada, se daba por hecho que el Martes Santo iba a ser como cualquier otro Martes Santo.
Llevaba semanas sin ganas de comer, sin ganas de hablar, sin ganas de ganas. Los trankimacines habían pasado a formar parte otra vez de su "alimentación" diaria...pero seguía sin ganas...casi sin ganas, por que en realidad solo tenía ganas de una cosa, de que nadie lo viera hoy.
Sentado en la cama se habían hecho las ocho de la tarde, sus pensamientos, a veces agónicos, otras veces fantásticos, lo habían mantenido absorto durante más de una hora, ni se había dado cuenta que aún llevaba en la mano el teléfono móvil...ni recordaba para qué lo había cogido.
La casa estaba tranquila, las misas, las procesiones y las visitas mantenían a todos ocupados en una vida social que él detestaba, que hoy detestaba.
Se vistió de negro, con los zapatos que había utilizado tanto tiempo para ir al trabajo y que le hacían sentirse cómodo en medio de su incómoda semana. Se puso la túnica,los manguitos, los guantes,el cordón atado bien fuerte...y el capuz...ni lo había pensado, sólo había prestado atención a sus pocas ganas y no se había dado cuenta que entre aquella vestimenta, que este año se resistía a ponerse, estaba la solución a uno de sus problemas. En una circular enviada un mes antes , la Hermandad había decidido que para dar más solemnidad a la procesión de Martes Santo, todos los hermanos llevarían el capuz bajado, sin dejar ver sus caras...bajó el capuz y se lo colocó para poder ver bien a través de los cortes que quedaban a la altura de los ojos....ahora,por fin, nadie lo veía.
Cerró la puerta y bajó las escaleras ,con la túnica remangada para no pisarla, hasta el portal. Antes de salir a la calle miró a un lado y a otro como si fuera un ladrón que quería pasar desapercibido tras el robo en un piso.
En la calle la gente iba y venia, las túnicas se mezclaban con los trajes de chaqueta y el olor a laca de las mujeres que salían de la peluquería de "La Encarni".
Bajando por El Paseo se cruzó con Miguel y Alejandro...¡funciona!, no me han reconocido . La Calle Mayor parecía una pista de atletismo, los nazarenos corrían para llegar a tiempo a la salida de su imagen en la procesión, sorteando a los paseantes y a las bandas de cornetas y tambores...Todo el día había estado pensando como librarse de estar allí en ese momento, y ahora que ya estaba metido hasta el gorro no quería salir por nada del mundo. La misma sensación de felicidad de todos los años, ¡¿felicidad?!, las ganas por hacer lo que desde pequeño venía haciendo todos los Martes Santos, las ganas por ver la Plaza llena de gente, de morado, de verde, de rojo, de granate, de azul, de flores, de tambores y de tronos...la tranquilidad que le daba el capuz bajo hizo que disfrutara de lo que siempre había disfrutado, y de lo que este año él se había negado a disfrutar.
Su hermandad salió a su hora, al ritmo de la Saeta...Amarguras..Nuestro Padre Jesús...Jesús Cautivo.....la banda sonora de la noche hizo que se relajara y empezara a no pensar y a ver sólo lo que le dejaba ver el pequeño espacio cortado en la tela que le tapaba la cara.Empezó su recorrido procesional, marcando el paso a ritmo de la banda, y a mitad de la Calle Mayor se cruzó con sus padres, sentados en la puerta de su tío Jesús, su madre le hizo un guiño...ni con capuz bajo podía pasarle desapercibido.
Vio a los amigos que no les gustaba salir en la procesión, sentados dentro del bar de Miguel tomando unas cañas y mirando por los grandes ventanales , por un segundo pensó en salir de la fila y decirles que había llegado...pero no tenía ganas, hoy no tenía ganas...o eso creía...
Al principio de la calle San Roque hubo un parón de veinte minutos, todos los años lo mismo, era el punto donde se tenían que reorganizar las Hermandades para que pudieran caber todos los Hermanos en el recorrido. Aprovechó para mirar a los de su alrededor...seguro que más de uno y de dos estaban hoy tan contentos como él de que nadie los reconociera, se habían encontrado con unas horas de anonimato y relax que ni los mejores Spa del mundo podían ofrecer. Ni su compañero/a de delante ni su compañero/a de detrás le dijeron nada..a lo mejor tampoco tenían ganas ....
En la Calle Colón una Saetera hizo que se pararan de nuevo, su voz chillona y desafinada provocó que se le escapara la risa...¡si llevo la cara tapada!...que se le escapara una gran risa, e imaginase a todos los de su fila con las sonrisas amplias y las bocas con los dientes al descubierto debajo de los capuces...sin duda aquel estaba siendo uno de los mejores momento de las últimas semanas, ¡pobre saetera!, ella con tanto sentimiento y bajo la fachada de solemnidad de sus túnicas decenas de risas maliciosas...
Llegando al final del recorrido, parecía que sus pies estaban siendo rosigados por miles de hormigas. La imagen volvió a su casa al ritmo esta vez de himno de España ( hay cosas que no cambian).
Las cuatro horas de ser anónimo, de poder ver sin que te vean, de concierto de música y ruido de horquillas, de saetas mal cantadas y de rezos velados, hicieron que su miedo quedara aparcado... hasta el Lunes de Mona.
Al pasar por el bar de Miguel la cuadrilla había crecido, empezaban a sumarse los que habían salido en la procesión. Conforme llegaban dejaban sus capuces y su anonimato en una silla y se subían las túnicas de terciopelo para que no se marcaran al sentarse en las sillas. Se acercó a la barra, dió un abrazo a Miguel y pidió una ronda de quintos y un manojo de habas...se estuvieron riendo hasta las tantas...y su conversaciones estándares hicieron que esta Semana Santa fuera otra Semana Santa... y que su vida volviera a mezclarse con la de sus amigos, sus padres, sus hermanos, sus vecinos...sin que fuera el drama que, sólo él, se había montado.

EL MOJETE


Este año "El Mojete" cumple veinte. Desde aquí quiero mandar un beso a todos mis amigos y decir muy fuerte... ¡¡¡¡¡VIVA LA PEÑA!!!!

viernes, 3 de abril de 2009

IMITADORES, FANS, CONCIERTOS....


No se si os habrá gustado esto que os he contado esta semana, a mi me ha servido para recordar cosas, para revivir ciertos momentos...seguro que me he dejado algo interesante.
AC/DC llevan tras de si a una legión, o dos , de seguidores. ¿Qué los diferencia del resto de grupos de rock?, pues básicamente que tiene una contundencia única, sin aditivos, una estética que parece tan poco cuidada que es un espejismo, por que el look "camionero sudado " pero sin sudar está completamente pulido, canciones descaradas, divertidas, sin nada que de en qué pensar, y por que en sus conciertos, pese a no tener una interacción completa con el público ( no tocan a las personas que están cerca del escenario, no hablan entre canción y canción más de lo correcto..), suelen acabar dando lo que la gente ha ido a buscar, buena música, bien hecha y un gran espectáculo.

Mañana va a ser mi tercera vez...¡y me parecen pocas! teniendo en cuenta que con la edad que tienen probablemente sea su última gran gira. Estoy super nerviosa y me gusta mucho que mi acompañante sea "virgen"en los conciertos de este grupo, por que así disfrutaré mucho contándole cosas y viendo sus reacciones.

Despido mi semana monográfica con el último vídeo, que se grabó en Paris-Bercy a finales de febrero y que probablemente sea muy parecido a lo que veamos mañana en el BEC de Bilbao....¡y a por el mar de cuernos!!!!...


miércoles, 1 de abril de 2009

NEGRO

¿Qué hubiese pasado si hace treinta años hubiera muerto Mick Jagger? ,¿ y si en pleno éxtasis de éxito de los Beatles hubiera muerto Paul Mcartney?, ¿ y si muriera Bono el cantante de U2? ,¿ qué hubiera sido de Dinarama sin Alaska ? ¿y de los Trogloditas sin Loquillo?, probablemente en casi todos estos casos una ruina y en el mejor de ellos el final....cuando AC/DC eran los reyes del hard rock, del heavy metal, en el año 80 muere una de sus señas de identidad, el cantante Bon Scott. Ya os conté que Bon paso a ser una estrella rutilante desde que entró a formar parte del grupo, y como tal murió, cuentan que ahogado en su propio vómito tras una noche de juerga en Londres y en el coche de su amigo, aunque creo que estas exageraciones se simplifican en que su alcoholismo hizo que muriera de intoxicación etílica...pero eso no es tan relevante en esta historia.
Muerto el cantante, muerto uno de los símbolos del grupo y en plena preparación de un album, los hermanos Young eligen como cantante a Brian Johnson, y claro, más leyenda, se comenta que su elección se debió a que Bon se había referido en alguna ocasión a él....
Ayer, en la radio, entrevistaban a la gente que esperaba en la puerta del Palau San Jordi para entrar al concierto de AC/DC y le preguntaron a unos chicos -¿ quien es mejor, Bon Scott o Brian Johnson?- uno respondió -sin dudarlo, Bon Scott, es la voz de los AC/DC- y el otro dijo -..y casi treinta años después, qué más da...- la voz rasgada o de lija como dicen muchos de Brian Johnson lleva casi treinta años haciendo que siga sonando el grupo, si cabe, con más fuerza y nunca sustituyó a Bon Scott, fue su sucesor necesario.

Después de todo esto se puede decir que el quedarse si cantante en pleno éxito no supuso prácticamente nada, lo cual demuestra que AC/DC es más que mucho. El mismo año de la muerte, en el 1980 sale uno de los discos más importantes de la historia de la música, por lo que significaba y por que más de 42 millones de almas lo han comprado ( y otros tantos se lo han descargado en el emule, seguro). Back in Black es un disco con la portada completamente negra en homenaje a su cantante, pero también es un disco cargado de canciones con letras graciosillas y guarrillas, al más puro estilo AC/DC y con su habitual descarga eléctrica, y contiene la canción que más me gusta de todos los discos y una de las que tiene uno de los vídeos más graciosos del grupo, al más puro estilo años 80, por supuesto incluidas las "titis"...