lunes, 30 de marzo de 2009

EL NACIMIENTO DE UNAS ESTRELLAS DEL ROCK

Sí, estrellas, pero la mayoría de veces estrelladas, aunque el de hoy no es el caso. No es fácil lucir, relucir y sobresalir en cualquier campo de la vida, yo estoy convencida que si bien es cierto que la suerte, la buena suerte, hace mucho, sin trabajo, sin entusiasmo, sin ganas y sobre todo sin talento no hay estrella que valga.
Por supuesto, cualquier estrella del Rock que se precie tiene que tener una historia en la que se mezcle el azar, el esfuerzo, la fantasía...y el buen rock and roll.

AC/DC, a pesar de que mucha gente piensa que su líder indiscutible y su fundador es Angus Young, en realidad fue su hermano Malcolm al que se le ocurrió la idea de formar y empezar a tocar en un grupo de Rock debido a la influencia de uno de sus hermanos mayores que tenía en la ciudad donde vivían un grupillo con cierto éxito. Malcolm tocaba la guitarra pero para el nuevo grupo necesitaban otra guitarra que sonara más fuerte e hiciera los riffs y ahí es donde entra su hermano menor Angus. Varios componentes que entraban y salían, conciertos tocando temas de otros grupos, varias grabaciones con más o menos éxito, varios nombres...la leyenda cuenta que en esta familia numerosa tan bien avenida y tan rockanrolera, a una de las hermanas Young, Margaret, debido a que no daban con un nombre para el grupo, se le ocurrió que podían llamarlo AC/DC, palabreja que había leído más de una vez en la parte trasera de su aspiradora, y que dado que a Angus le gustaba tanto salir disfrazado en los conciertos, que el mejor disfraz que podía utilizar era el uniforme del colegio que era el que mejor le quedaba de todos...si la leyenda es cierta, Margaret, con gran dosis de simplicidad y siendo la mujer más práctica del mundo, estaba dando las primeras directrices para el nacimiento de nuestra estrella, el nombre más eléctrico del mundo y uno del los símbolos del grupo, el famoso uniforme de Angus, que 36 años después y a punto de cumplir 54 ( los cumple mañana en el concierto de Barcelona) sigue luciendo en cada uno de los conciertos, de principio a fin, con más o menos piezas,pero siempre.

Y, claro, faltaba dar con el cantante,y por el "yo conozco a alguien que canta en este sitio y es muy...."por arte de magia apareció Bon Scott, estrafalario, con voz 100% rock, también con historia complicada, que desde el primer día se abandonó a los excesos de la vida de estrella.

Puede que la mitad de estas cosas que he dicho no sean ciertas, en realidad poco importa, lo cierto es que la música de AC/DC es única, potente, "eléctrica", los conocen en cualquier sitio del mundo ( han vendido más de 150,000.000 de discos)...y a mi me ponen que da gusto.

¿Son estos los ingredientes necesarios para que nazca una estrella del Rock?, ¿ si se le quita o se le añade algo también funciona?. Yo voy a dejar que ellos mismos nos lo cuenten, que los angelitos bajen al infierno y...LET THERE BE ROCK...

domingo, 29 de marzo de 2009

AÑO DE ROCK- 6ª parte- THE FINAL COUNTDOWN

Esta semana a lo mejor me hago un poco pelma, pero voy a ser, y con muchas ganas, monográfica.
Voy a empezar con una de las canciones que más me gustan, y que en el día en que el Banco de España ha intervenido a la primera ( que no la única ni la última) Caja..., pues que el Rock sirve para todo y voy a intentar transmitiros mi pasión por él y mi pasión por uno de los mejores grupos del mundo...

miércoles, 25 de marzo de 2009

EMPEZANDO CON LA EPOCA DE TRADICIONES....


Cuando se aproxima la Semana Santa parece que por el simple hecho de ser tobarreño, de "soca", como dice Eva, o de adopción, se te tienen que poner los pelos como escarpias al oír el ruido de un tambor...no se si es una regla fija, un componente genético o simplemente el que nuestra cabeza identifica ese ruido con horas de juerga, amigos que vuelven después de un año, panecicos dulces, habas y huevos duros con anchoa, olor a terciopelo, ruido de horquillas,vacaciones...
A mi me ocurre, y el primer día de Magdalena, cuando pasa la comitiva de la Na Violant con la cuadrilla de tambores y bombos, siempre me da un gustirrinín especial ( y confesión al oído, se me escapa alguna lagrimica...), y yo no soy de mucha tradición con nada, pero me apetece contaros mi historia con los tambores de la Semana Santa de Tobarra.

En mi familia cercana, osea, mis padres y mi hermana, los tambores no han significado mucho, yo no puedo decir que desde pequeña he mamado en mi casa esa tradición , ni que mi primer tambor lo toqué cuando me salió el primer diente ni nada que se aproxime. Mi madre, creo que en la vida lo ha tocado, ni le ha interesado lo más mínimo, y mi padre solo lo tocó un año o como mucho dos, que yo recuerde y por lo que a veces dice mi madre, y mi hermana es la única que con los años se ha hecho a si misma una tamborilera de pro, pero por su cuenta... Con este panorama yermo de fervor tamborilero tengo que decir que mi interés ha ido apareciendo con el tiempo y las vivencias y también que puedo vivir más sin tocar el tambor ( no lo he tocado nada, siendo adulta, durante dos años en los que mi barriga era el doble que cualquier tambor), que sin la juerga y la parafernalia que lo acompaña, que me encanta y que es imposible disfrutar, como a mi me gusta, una vez que tienes hijos .
Tengo 39 años y jamás he tenido tambor propio, y jamás he sentido ni la más mínima necesidad de tenerlo, por eso alucino con la gente que se lo hace ella misma, o que cada cierto tiempo lo cambia por uno mejor, o que arrima la oreja a la piel para ver si el sonido que saca su tambor se acerca a la perfección que desea, me encantan esos rituales...y creo que por que yo no los haga no soy menos tamborilera.

La primera vez que toqué el tambor fue con 13 o 14 años, y mi primer tambor fue el de mi padre, junto con su túnica, su cincho y sus palillos, que estaban en un rincón de la cámara cogiendo polvo.
A mi padre no se si le gustaba lo del tambor, su trabajo en la discoteca y en el almacén de bebidas era mucho más fuerte en la Semana Santa y me imagino que no tendría mucho tiempo, aunque conociéndolo seguro que sacó ratos para "la fiesta" con o sin tambor. Mi única imagen de él con el tambor es de un Jueves Santo, una vez que la procesión había pasado por la puerta de mi abuela Encarnación y ya de camino a mi casa , mi madre, mi hermana y yo, nos lo encontramos en la Avenida, en la puerta de lo que era el almacén de Mere con su tambor , su túnica morada, los palillos en la mano y su cigarro en la boca, altísimo y guapísimo a sus 34 años..., es una de las imágenes más nítidas que guardo de él. Su tambor era, y sigue siendo, gigantesco, de 40 centímetros de diámetro que pesaba un templo y me daba unos dolores de espalda terribles, yo creo que era comparable a llevar a hombros al Paso Gordo en la bajada de la Encarnación, y estaba más tiempo sentada encima de él que tocándolo... Se lo hizo en el año 78 su amigo Paco "el Batanero", con lo aros pintados de azul y de piel de cabrito, pero en aquella época no estaban aun las reductoras como en los tambores de ahora, y si no se apretaba bien la piel o esta no se cuidaba durante el año, luego sonaba a bombo, mientras yo lo llevé siempre sonó a bombo o a algo peor.

La túnica, que también heredé, era morada, con capúz, y los puños y este estaban forrados de raso amarillo. Se la hizo la Rosario "la Modista" a medida y era de esos colores por que mi padre decía que eran los de Nuestro Padre Jesús.

Los palillos eran de carrasca y se los hizo en el taller de Manolico "El Aperaor", pero lo que no recuerdo es si se los hizo el padre de Conchi o su tío, por que yo estuve presente en su fabricación, otra de las cosas que se graban para siempre. Mi padre me llevó a la carpintería y me dijo ¿quieres ver como se hacen unos palillos? , con 8 años quieres ver casi todo y una aventura ver como un trozo de madera sujeto en un torno aparece por el otro lado convertido en un precioso palillo casi por arte de magia...esos palillos son los que llevé hasta el año pasado, que fueron sustituidos por otros dignos sucesores, unos palillos que ha hecho Jesús, otro artista de la madera, que es el padre de Pascual , al que durante años le estuve pidiendo que me regalara unos palillos de los que hacía su padre y nada..hasta que el año pasado acudió Martes Santo a mi casa con ellos...ha sido un regalo que ha significado mucho para mi por muchas cosas y por que no encontraba la hora de dejar descansar a los palillos de carrasca que estaban ya muy dañados por los años , los golpes en el tambor, y por que son una de las poquísimas cosas materiales, con un significado especial, que conservo de mi padre, y ahora, después de tantos años, llevo unos preciosos palillos que puedo decir que son mios, y que yo los siemto muy mios.

Cuando mi hermana hizo la primera comunión mi abuela le regaló un tambor, pero como no era de los de Tobarra sino uno de esos con aros rojos de las bandas de cornetas y tambores, no quedó muy convencida y con doce años mi padre le regaló uno de torretas. Mientras tanto yo seguía con el tambor gigante hasta que volví a heredar el tambor que le había regalado mi abuela a mi hermana.
El tambor de torretas tampoco le convenció mucho a mi hermana por que pesaba más y al año siguiente volvió a coger el de banda y yo a heredar nuevamente otro, el de torretas. Este lo he llevado, lo menos, hasta los veintidós años. Mi hermana fue mejorando el suyo de banda, le puso una reductora y así sonaba mejor y cuando tuvo dinero propio para comprarse uno volvió a abandonar este en la cámara y yo, como pesaba menos, a volverlo a coger.
El tambor de banda con reductora lo llevé hasta el año pasado en el que Luis se compró uno nuevo y dejó para mi otra herencia...su precioso tambor que es el que llevo ahora y el que seguiré llevando hasta que alguien de la familia retire el que tiene actualmente.

Con la túnica la cosa ha sido diferente. La de mi padre la llevé muy poco tiempo, más que nada por que parecía un espantapájaros más que una tamborilera ( mi padre medía casi 1,90) y para uno de mis santos mi madre me regaló mi primera túnica roja, que voy renovando de cuando en cuando, pero que siempre es roja...y mía...y la acompaño de pañuelo verde pistacho.

El cincho del tambor sigue siendo el de mi padre, uno de "escai" verde que se lo hizo el tapicero de la calle del Parador que era muy amigo suyo y que era el que les hacía todos los trabajos de la discoteca. Lo sigo llevando por que siempre me ha parecido muy original, muy setentesco y solo he visto uno igual en el pueblo a un hombre que todavía lo sigue llevando, pese a los años que tiene, como yo.

Esta es mi historia con los tambores y aunque vaya de prestado igual me sigue poniendo a cien la tamborada escolar de Miércoles Santo y que quedan desde ese momento por delante 104 horas de zurrir el tambor, y digo zurrir, por que lo mio no es tocar...

Y EL INVIERNO HA DADO PASO A LA PRIMAVERA



martes, 17 de marzo de 2009

EL DIA EN QUE HASTA LOS RIOS SE TIÑEN DE VERDE...

















Hoy los Irlandeses de todo el mundo celebran San Patricio, suerte tiene el santo varón que "libró" a los fieles de los druidas de que monten semejante fiesta en su honor, y está claro que qué mejores anfitriones que los Irlandeses que saben divertirse como nadie, bueno , casi tan bien como los españoles.
He estado leyendo cosas sobre las celebraciones en todo el mundo de este día y lo que más me ha llamado la atención es que en Chicago, una de las ciudades más grandes de los EEUU, tiñen de verde el gigantesco río que pasa por ella, por eso no podía dejar pasar el poner la foto de algo tan curioso.
A mi no me importaría estar hoy en Dublín ( ni mañana, ni pasado...is lovely) tomándome unas cervezas, bailando...pero aquí he celebrado mi San Patricio particular y Dublín lo he cambiado por Castellón, Temple Bar por el Mesón de la Tapa y la Cerveza, la Guinness por la Mahou, el gorro verde por la cinta verde magdalenera y en vez de cantar "The Wearing of de Green" nos hemos marcado un "la manta al coll.."....y no ha estado nada mal.

lunes, 16 de marzo de 2009

ESTAS SON LAS COSAS QUE ME HACEN OLVIDAR...

...este mundo absurdo que no sabe a donde va:

Una lágrima en la mano,
un suspiro muy cercano,
una historia que termina,
una piel que no respira,
una nube desgarrada,
una sangre derramada,
aleluya.

Gritos mudos que suplican,
una tierra que palpita,
la sonrisa de un recuerdo,
la mentira de un te quiero,
unos cuerpos que se anudan,
una niña que pregunta,
aleluya.

Mil silencios de un olvido,
un amor que se ha perdido,
tres guirnaldas en el pelo,
el aliento de unos besos,
el perdón de los pecados,
unos pies que están clavados,
aleluya.

La razón de la locura,
una luz de luna oscura,
unos ojos en la noche,
una voz que no se oye,
una llama que se apaga,
una vida que se acaba,
aleluya.

Sombras sobre luces
en la clara oscuridad
de este mundo absurdo
que no sabe a dónde va,
aleluya, aleluya, aleluya.

Una madre que amamanta,
tengo seca la garganta,
el color de un tiempo abierto,
un mañana siempre incierto,
el sudor en una frente,
el dolor de aquella gente,
aleluya.

Una llaga que se cierra,
una herida que se entierra,
unos labios temblorosos,
unos brazos calurosos,
dos palabras en la arena,
una ola se las lleva,
aleluya.

Un reloj con treinta horas,
el cartel de no funciona,
una piedra en el vacío,
otra piedra en el sentido,
una lluvia en el alma,
un incendio en las entrañas,
aleluya.

Unos pasos sin destino
por cuarenta mil caminos,
un acorde disonante,
nueve infiernos sin el Dante,
unas flores en mi tumba,
siempre nunca, nunca, nunca,
aleluya.

Aleluya nº 1 -Luis Eduardo Aute-




Cuando alguna vez le han preguntado a Aute por esta canción, por su mensaje, por que tiene pinta de canción mensaje, ha dicho que en realidad no sabe qué quería decir...¡pues menos mal! A mi me gusta ver en algunos de estos versos cosas que me hacen olvidar este mundo absurdo que no sabe a donde va, y sobre todo mi absurdo personal.

viernes, 13 de marzo de 2009

SOY DEL LLANO

Esta mañana me he ido a comer con unas amigas y les he estado hablando de cuando yo vivía en Albacete, de lo que me costó adaptarme a que en Castellón la gente no saliera a pasear lo domingos, a que desapareciera todo el mundo en verano como si hubiera caído un bomba nuclear, a que no haya costumbre de quedar a tomar el aperitivo después de trabajar ( o el vermú como se dice en Tobarra)...me ha entrado la nostalgia que intento evitar por lo lejano de tantas cosas que me gustan y que quiero....y no es que aquí esté mal, pero ....no me puedo quitar esta noche de la cabeza esta canción,


Con mi camión voy follado por el llano
cruzando rectas como el desierto tejano
En Chinchilla amarillo se ve el mar
cuando mece el viento en el trigal

Arizona
Tarazona
San Diego
Villarrobledo
San Francisco
Quintanar
Monterrey
Alcázar de San Juan

Soy del llano
el pijo es mi nación
el océano no me causa la mínima impresión
en la Mancha nunca se pone el sol
las montañas y los valles me dan depresión

Soy del llano
Soy del llano
Soy del llano
Soy del llano y de secano

En California luchaba el Coyote
en el Toboso ligaba Don Quijote
desde Cuenca hasta Albacete
más larga mas honda se mete! (la navaja)

"Soy del llano" Franky Franky y el ritmo provisional


http://www.frankyfranky.com/soydelllano.htm

miércoles, 11 de marzo de 2009

EL HIJO AUSENTE


Tenía pendiente este post desde hace un tiempo. No sólo me gusta la música, también me gusta mucho leer ( sí, tengo aficiones comunes a la mayoría de los mortales, no soy nada original, nada de nadar entre caimanes, tirarme en parapente,plantar árboles... yo, música, lectura y salir con mis amigos, el típico tópico), pero desde hace unos años tengo un problema con la lectura y es que debido a mi agitada vida, cuando me siento a leer me duermo, no por lo que leo sino por que mi cuerpo cuando se para...se duerme... y eso hace que los libros me duren más de lo que yo quiero... pero me encanta leer.


A este libro llegué por una amiga, Eva, que me lo regaló por que quien lo escribe es su amigo Miguel y aunque por estos motivos podéis pensar que escribo para quedar bien.. pues no tiene nada que ver, por que el libro merece mi atención y muchísimo más y siempre es bueno salir un poco de lo que marcan las editoriales y librerías como exitazos y libros buenísimos ( que algunas veces no es que se pasen sino que desvirtúan la realidad, aun me acuerdo de mi chasco con el Código Da Vinci...).


El Hijo Ausente es un libro de relaciones humanas, principalmente de relaciones padres-hijos, pero alrededor de estas se tejen con mucha fuerza otras relaciones de amor, amistad, odio, rencor...y como ente que engloba todo La Justicia.

El protagonista es Juez en Bilbao, y una de las cosas que más me ha gustado ha sido el cómo muestra las caras de La Justicia, o más bien cómo se ve, según quien la mire, como la ve la gente de a pie, los juristas , el Estado...cada uno se sirve de ella a su antojo dejándola medio vacía de significado y eso es muy verdad y el autor lo trata de una manera excepcional, y también como en España, debido a los cambios que se produjeron en la Transición, ha ido cambiando a un ritmo rápido el significado de Justicia para los españoles.

Y luego lo de las pasiones. Hay dos muertes una por un atentado terrorista y otra un crimen pasional que son el eje de las historias, y me gusta mucho como cuenta en qué se convierten las vidas de las personas que pasan por estos traumas, y como intentan salir las víctimas hacia delante.

Y pese a que los protagonistas son hombres, el personaje que más me gusta es el de María, pero todos son muy reales y muy creíbles .


Si queréis leer algo que no os deje indiferentes, que os ponga a pensar en el por qué de ciertas reacciones ante lo inesperado de un trauma, o cómo la política y la Justicia influyen de manera callada en nuestra vida junto con las relaciones que vamos tejiendo que a la vez se enlazan con otras relaciones y sobre todo si queréis leer una historia que puede ser real..pues os animo a leer El Hijo Ausente.

domingo, 8 de marzo de 2009

DIA DE MUJERES

No tenía muy claro si escribir sobre este día, sobre mujeres...más que nada por que yo soy mujer y también por que los días con nombre propio no me gustan mucho,ya lo he dicho, creo, les veo más connotación política que otra cosa, pero este, el 8 de marzo, es importante para muchas mujeres en el mundo, más para las de la parte del mundo que la mayoría de los "occidentales" desconocemos, por que tienen que enfrentarse cada día a muchas más injusticias, y no sólo relacionadas con su sexo, que las que vivimos por aquí...pero lo que quiero contar tiene que ver con una mujer de por aquí, ayer dio carpetazo a parte de su historia, que ha sido dura, y , para variar me dio en qué pensar..

En mi trabajo conozco muchas historias, algunas escalofriantes, y eso por que soy procurador y no conozco casi nunca más de lo que hay en los papeles o en las declaraciones, no es como los abogados que tratan directamente con los clientes... no se si podría llegar a ese trato tan personal con desconocidos, pero en este caso por circunstancias varias, bueno, relacionadas con el mal hacer ( y esto me cuesta reconocerlo) de una compañera letrado que se preocupó más de cobrar el talón del turno de oficio que de defender los intereses de su cliente, pues la mujer de mi historia vio en mi su único nexo de unión con algo que la abrumaba y que no entendía, La Justicia, las injusticias... y en ese momento empieza la historia.

Es raro que una mujer mayor, jubilada, con hijos mayores, separada desde hace años, bueno, que no vivía junto a su marido desde hacía tiempo sin papeles de por medio, decida divorciarse, eso solo ocurre por que se quiera casar de nuevo o por un hecho traumático, pensaba yo... y así fue.
Tiene cuatro hijos, todos mayores,que se han ido casando, "descasando" y todos volviendo a casa. Ahora viven tres con ella y uno con el marido, además de su madre anciana a la que cuida cuando le toca, los nietos cuando les tocan a sus hijos... Hace un año, en un momento de confesiones madre-hija pequeña, de esos que solo ocurren una vez en la vida, sobre todo en las vidas en la que a penas se ha hablado antes por que los problemas de los padres a veces tapan los de lo hijos, pues la hija le confesó a la madre que no había pisado la casa de sus padres en tiempo, ni había ido a comer la paella los domingos, había estado rehullendo a su familia durante años... por que su padre había abusado de ella...No me quiero ni imaginar qué se pasa por la cabeza de una madre cuando una hija le dice esto, me dan escalofríos. Esta mujer lo primero que hizo fue culparse...,lo segundo fue seguir con la ronda de confesiones y reconocer que ella también había sufrido malos tratos, lo tercero pedir un abogado del turno para divorciarse.
Su marido desde que se había ido de casa la estaba pasando una pensión de 400 € y se había ido a vivir a otra casa que tenía el matrimonio en otro pueblo. Ella no había trabajado nunca por que se había casado con 18 años y tenía cuatro hijos...¿más trabajo? había limpiado casas de joven para ayudar a la economía familiar pero poco más...el abogado, pese a que lo tenía a huevo para que se firmara el acuerdo hizo todo lo que no se tiene nunca que hacer y de lo que no doy detalles.En la sentencia la mujer se quedaba en la casa, en el domicilio conyugal, pero inexplicablemente perdía los 400 € que su marido le había estado dando voluntariamente...la mujer se desesperó, 45 años de matrimonio y después de todo no tenía casi nada para vivir, bueno sí, 10.000 euros en un plazo de la herencia de su padre, ¡todo un dineral!... otro abogado recurrió en apelación y ayer salió la sentencia que vuelve a dejar las cosas en su sitio, al menos en lo que se refiere a lo material y a la mujer por fin divorciada con su pensión compensatoria, cerrando una página de su vida ( si es que esas heridas se pueden cerrar alguna vez) que se le ha alargado, por dejadez de un profesional, más de lo que ella, ni nadie hubiera pensado.

Hay mujeres, en nuestro mundo civilizado, o más bien, supuestamente civilizado,que tienen que estar demostrando constantemente que se merecen las cosas, que tienen que demostrar que criar cuatro hijos,o uno, y llevar una casa, es un trabajo, que tienen que justificar eso para que en el caso de divorcio le tenga que pasar el marido una pensión compensatoria... como si ella durante todos esos años no hubiera hecho nada, o que sin divorciarse tengan que demostrar que lo que hacen es tan importante como el trabajo de sus maridos, sus hermanos... y eso sin contar nada de abusos y malos tratos.

No todas la mujeres tienen la posibilidad de trabajar y ganar dinero, como yo, que si, trabajo mucho con mis hijos, pero también soy privilegiada por tener un trabajo por el que cobro, pero hay muchas a las que no se les reconoce que un buen plato de comida, la casa limpia,la nevera llena y los mocos de los chiquillos limpios es un trabajo tan duro como llenar de arena la hormigonera o quitar un quiste biliar...para esas mujeres, entre otras muchas, deben estar estos días.

martes, 3 de marzo de 2009

LA IMPORTANCIA DE SER RUBIA


(Reflexiones varias sobre lo que diga la rubia)

Hace unos meses quedé con unas clientas a las puertas de una notaría para hacer unos poderes. Como casi siempre que quedo con gente desconocida ( que es todos los días) les doy o les pido algún dato para podernos reconocer, en este caso como en otros, les dije que era rubia con el pelo largo y que llevaba un maletín negro.Llegada la hora de mi cita, las clientas en cuestión no aparecían o eso creía yo. En la puerta de la notaría había un montón de gente entre la que estaban una mujer mayor y una chica que pensé que podían ser las personas a las que yo esperaba. Me acerqué y pregunté : ¿son ustedes...?- si... es que como nos habías dicho que eras rubia y no lo eres...no pensábamos que eras tú la procuradora...a ver que dice una ante esa apreciación....las dos mujeres en cuestión eran madre e hija con un color de pelo tan tan rubio platino que probablemente ni su código genético se acordara ya del color original debido a la cantidad de agua oxigenada y amoniaco que habían tenido que chupar esos cueros cabelludos para conseguir ese rubio tan rubio...¡cómo iban a verme a mi rubia! imposible.
El sábado me puse durante un rato una peluca de ese color tan poco color, el rubio platino, era preciosa, larga, super brillante....por un rato me transforme en Barbie Superstar (o mejor dicho Barbie Metal como me decía mi hermana) y esa sensación de que las miradas se van a la cabeza de una... un amigo me decía "hoy estás tan...tan...tan...RUBIA...", cuanto menos los pelos de ese rubio llaman a las miradas, curioso pero es así, no se si por lo artificial o por qué, pero yo parecía más morena de piel y más...rara.
Las rubias llaman más la atención, pero no las rubias verdaderas, las nórdicas que tienes esos pelos rubios como el Sol, pero de un lacio increíble que parece que las ha lamido una vaca, sino las rubias que se han hecho a si mismas rubias. Para esto son unas expertas las norteamericanas, y las demás imitadoras con mayor o menor éxito. ¿Se acuerda alguien de Marilin morena? muchas curvas pero su rubio platino le dio parte del éxito, de la sensualidad..."Los caballeros las prefieren rubias"...y luego sus diversos sucedáneos en el mundo de la farándula...¿qué sería de Madonna con su color de pelo natural? ¿seguiría siendo la ambición rubia?, ¿habría vendido tantos discos Sakira con su moreno colombiano? ¿ qué sería de Beyonce sin sus mechas color oro?, ¿ y de Marta Sánchez?...rubias--rubias--rubias---
Y luego dicen que las rubias son tontas, pero exactamente, cuando alguien dice eso, ¿a que rubias se refieren? a las naturales , a las teñidas, a las que se les ha ido la mano con las mechas, a las morenas renegadas....difícil respuesta, lo que si está claro, al menos para mi, es que en ciertos ambientes de cerebros pequeños y a lo mejor otras cosas, el color de pelo o más bien dicho, el color de pelo rubio, se relaciona con la frivolidad y la tontería y de eso la culpa si que la tiene la Barbie y el resto de Barbies que hay por el mundo que serían igual de tontas morenas, pelirrojas o verdes...si la tontería tuviera que ver con el color de pelo...la solución la tendrían en las peluquerías, vamos más poder que Obama, o incluso que Dios...

Las rubias están bien, y las morenas, y las castañas y las pelirrojas, y las albinas y yo desde aquel día de la notaría, cuando quedo con alguien y digo lo de "soy rubia" siempre pienso " si pero de un rubio que no llega a ser muy claro, ni tampoco es muy rojo, ni tampoco muy castaño, vamos un rubio a la española" pero a ver quien suelta este rollo como dato físico diferenciador de la masa.

¿Y por que no hay ninguna Tesis ( al menos conocida por mi) sobre los hombres rubios?.....